Spettinata

A un certo punto il nome del blog ha smesso di avere senso.
Tornata indietrissimo ero.
E lo vedevo dalla scarsità dei post, dal non portare più la macchina fotografica in giro, dall'avere scritto roba cattivella, poi tornata in bozza.

Ecco, dato che il futuro si prospetta complicato, perché dove lavoro le cose vanno così, che pare che abbiamo raggiunto il limite di umana sopportazione e poi invece andiamo oltre, questo lungo fine settimana (oggi è festa, benedetto Santo Tomás, patrono dell'università) spina staccata.

Zainetto minimalista, zero piani.
Sono stata a Cartagena, in uno dei soliti momenti clù della vita della solita persona che vengo a trovare in questo porto di mare.

E, non nell'ordine, ho ...

- dormito in un letto scomodissimo, - la viscoelastica gelatinosa non fa per me, - ma con tante di quelle finestre in stanza ed alberi e pappagallini liberi fuori, che mi è sembrato di essere a millemila km da ...

- scordato di pettinarmi e lasciato che fosse il vento ad asciugarmi/scompigliarmi i capelli. Chiamatemi Re Leone.
- accettato che cucinassero per me, - non sono proprio entrata in cucina finché non era pronto, - e fatto molteplici strappi alle regole salutari (biscotti, frutta ricoperta di cioccolato, altri biscotti natalizi, incredibilmente vegan, trovati al Lidl), in preparazione per il mese di febbraio che vorrei fare un esperimentino detox.

- penzolato dalle liane di alberi giganteschi, mai viste prima, anzi mai notate.

- sognato ad occhi aperti i viaggi che voglio fare, le storie che voglio raccontare.

- origliato conversazioni di attempati machos spagnoli, sul lungomare, seduta al sole, a fare il pieno di vitamina D e ad aspettare la partenza di un giroincatamaranoperturisti, che però non è partito.

- passeggiato su e giù, posti già visti e qualche nuovo angoletto: un caffè che ha due tapas vegane, una salita popolata di lavanda, graffiti di facce che spuntano quando meno te li aspetti, un bar de tapas dove su una parete fanno mostra quadri di donne nude e su quella accanto crocifisso e madonne.

 

Ecco, basta non scrivere.
Io adesso mi organizzo.
E chi s'è visto s'è visto.

L'incubo di un professore

Oggi mi tocca fare una delle cose più pallose noiosie della vita di un prof.

Starmene seduta in classe mentre le povere vittime sacrificali i miei alunni fanno l'esame di fine corso.

Ebbene sì, già si conclude il primo quadrimestre dei nostri corsi di lingua, a Murcia è praticamente estate (maniche corte ed aria condizionata accesa in classe) e sono riuscita nel mio intento: eliminare tutte le vecchie babbione amabili nonnette dalle mie classi.

Ora, non è che io abbia niente contro le signore dell'età di mia madre che decidono di studiare una lingua straniera.

Ce l'ho con i prof. dei livelli sotto i miei che, presi da un attacco di nipotitudine o magari corrotti dalla promessa di un prosciutto in regalo, le promuovono e ripromuovono finché non arrivano DA ME.

Il terrore delle settemari  settantanni.

La vegana che non mangia jamón.

Io pure ci ero cascata nella trappola: studio inglese per piacere, ma se mi promuovi questa volta non continuo, perché vedo che non ce la faccio.

BUGIARDE.

Le babbione care señoras mentono spudoratamente.

Le promuovi con un 6 uscito da un cappello del mago, facendo medie aritmetiche a occhi chiusi moltiplicate per 2, e speri, PREGHI, che lo capiscano, che si iscrivano magari a una scuola di lingua privata, dove le classi sono piccoline e si va lenti e non c'è un programma da rispettare.

Ma loro no. Ti ingannano.

Ti dicono che questa è l'ultima volta, che i nipotini hanno bisogno di me, che la cataratta, che fare lezione dalle 6 alle 8 è troppo tardi e tu tiri un sospiro di sollievo.

E poi arrivi un lunedì e te le ritrovi le prime in fila, il primo giorno di preiscrizioni al corso successivo, con tutti i loro fogli stampati da internet, pronte a lottare con la grammatica di inglese fra i denti, per iscriversi al prossimo livello.

Livello che, ovviamente, sono di nuovo io a dare.

E loro lo sanno, e chiedono al segretario se non è per caso che c'è un altro prof. disponibile, uno di quelli che mette i lissenin facili e che non sia così esigente con lo spikin.

Ma niente da fare, per disgrazia loro e mia ormai mi becco i livelli sempre più in alto sempre più in alto, e il primo giorno di lezione rieccole lì, pronte, in prima fila, ad entrare in classe quando ancora non è finita la lezione precedente.

Ecco, io, CATTIVISSIMA, questo quadrimestre le boccio tutte.

Cioè, non è che dipende da me. Si bocciano da sole, perché pretendono di continuare e continuare, manco questa fosse una corsa a ostacoli.

Però poi il karma bastardo vuole che queste se la leghino al dito, e che fanno?

Tornano!

Si ri-iscrivono allo stesso livello che hanno già frequentato, con tutti gli esercizi del libro già fatti. Però non capiscono più la loro calligrafia dell'anno precedente e dato che credono che sanno già tutto, i compiti non li rifanno e bye bye my heart.

Involuzionano.

E allora scatenano la strategia subdola suprema: si comprano il teacher's book.

Il libro del professore, quello con tutte le soluzioni degli esercizi e spiegazioni ed esempi extra.

E così, se per caso mi viene in mente di cambiare l'ordine delle attività, o dare esempi diversi, eccotele con la loro faccia di bronzo a dirmi: Cecilia, ma non hai spiegato questo! Cecilia, ma in questo esempio invece dice questo ...

È in momenti come questi che rimpiango le classi di teste di rapa che avevo negli Stati Uniti, che non capivano la differenza fra verbo transitivo e intransitivo e nell'esempio: la lavatrice lava i panni, secondo loro c'erano due oggetti (la lavatrice e i panni) e nessuno soggetto.

Però erano tutti dei grandi gnocconi, basketballisti, calciatori, baseballisti.

Ecco, insomma, almeno mi rifacevo gli occhi.

Insomma, sto pensando di cambiare lavoro, che mi consigliate?

Dilemma

Sono in crisi.
Ho conosciuto due ragazzi, nel giro di pochi giorni.
Su internet.
Lo so, lo so, ma non c'è altro modo, con i tempi che corrono insomma.

Il 24 dicembre, mattina presto mi ha scritto A.
Mi ha detto che aveva letto il mio annuncio e che secondo lui era proprio ciò che cercavo.
Gli ho detto che non ero a Murcia, che ero a Roma, e che magari potevamo vederci al mio ritorno.
Ci siamo scritti una decina di volte durante le vacanze, ho sbirciato il suo profilo.
Alto, atletico, con una bella maglietta azzurra.
Gli ho detto che potevamo vederci solo il 5 o il 6, che in Spagna sono giorni di festa
I Re Magi e tutta quella roba di cui ho già parlato in questo post http://nonsipuotornareindietro.blogspot.com.es/2013/01/ecco-arrivano-i-re-magi-sono-1-2-3.html 
(e quest'anno per un pelo riscrivevo pari pari la stessa roba).

Insomma, io volevo andare a vedere la processione dei Re Magi, che l'ho vista solo una volta per sbaglio e pensavo stessero annunciando un circo coi cammelli e i dromedari e un elefante.
Non avevo guardato l'ora o avevo confuso l'ora dell'incontro con A. con quella della sfilata.
Poi mi è venuto in mente di ricontrollare la posta e, tragediaaaaa, l'appuntamento con A. era dopo 10 minuti.
Quasi quasi mi trova ancora in pigiama.

E niente, davvero carino A. Molto gentile. Un cavaliere. Ha aspettato che mi sedessi io per sedersi.
Va sui pattini e vive con sua mamma.
Mangia carne, ma se proprio ti da fastidio ... e tu che mangi?
Ha una collezione di fumetti, non guarda la TV.
Non fuma.
È molto più alto di quanto non sembrasse in foto e ha la faccia da bravo ragazzo.
Ha solo 27 anni.
Ha i weekend liberi, gioca a beach volley,
non ha mai fatto la raccolta differenziata, ma perché dove vive non ci sono i contenitori.

Il 3 gennaio però mi ha scritto pure I.
Cavoli, e ora che faccio, ho pensato?
Ingegnere, 35 anni, non fumatore.
Sbircio la foto, più bassino, con una faccia furba.
Foto divertenti, forse troppa musica e concerti, che io non amo particolarmente.
Ma sì, buttiamoci.
Vediamo pure lui.
Però lui lavora tanto quanto me, e allora decidiamo di fare una cosa fuori dal comune:
vederci alle 7.45 di mattina, in fondo da qualche parte si dovrà pur cominciare, no?
Più bassino di quanto sembrava in foto, però anche lui bel viso, begli occhi, educato.
Non ha quella faccia da impunito che mi sembrava nella foto.
Ripete il mio nome in modo gentile.
Ha vissuto qua e là, insomma, un uomo di mondo.
Dice che i weekend è spesso via, perché è di un altra città.
Fa la raccolta differenziata.


Devo rivederli entrambi , prendere una decisione.
Chiedo consiglio a Margherita.
Facciamo la lista dei prof e dei contro.
Se potessi io li prenderei tutti e due.

Che mi consigliate?
Chi scelgo ...
...
...
...
...
...
...
... come prossimo coinquilino?

Sherlock Holmes non è morto!

Non ho fatto un bilancio dell'anno trascorso.
Non ho fatto la lista dei buoni propositi per l'anno nuovo.
Non mi sono messa mutande rosse.
Non ho baciato nessuno sotto il vischio a mezzanotte.
Non ho neppure aspettato la mezzanotte.
Alle 11.30, dopo l'ultima cena vegana del 2013, me ne sono andata a letto e mi sono addormentata nonostante le bombe atomiche lanciate dai vicini i fuochi artificiali.


Però oggi ho giocato alla bruttombola, di cui avevo già parlato qui: http://comeniusinslovenia.blogspot.it/2011/12/bruttombola.html

Abbandonati sexy tanga, romantiche candele, confetti di battesimo (di chi?).
Donato un libro su Istanbul, perché 4 volte ho provato ad andare in Turchia e 4 volte sono successe sfighe cosmiche cose che me lo hanno impedito.
Ceduto pure un libro vegetariano, perché ormai sto un pezzo avanti.
Appioppati anche un paio di minicestini, che erano talmente brutti e inutili che non li avevo neppure fotografati.
Fatto fuori uno scaldamani, che avevo sempre pensato servisse il microonde per usarlo e invece a distanza di 10 anni scopro che bastava una pentola di acqua calda, ma vabbè, io le mani fredde non ce le ho più.
Vinto il ciondolo magico da un hobbit sotto mentite spoglie.
Sbolognata una cornicetta degli anni '80 che forse finirà nel secchio.

Me ne torno a casa con un bottino scarso minimalista, simbolo forse di quello che quest'anno sarà?

1) Un libro un po' tragico, ma che poi punta a farci apprezzare la vita di ogni giorno!? Non potrò leggerlo prima di partire dopodomani, non mi entra nei 10kg Ryanair, né nello spazio non piùvuoto che hanno lasciato gli altri 2 libri bruttombolati, già occupato da altro. Bookcrossing? Lo conservo? Apro una pagina a caso cercando ispirazione e indizi?

2) Un mazzo di carte mitologiche, e forse devo smetterla di fare la prof e ricominciare a leggere i tarocchi? È da tempo in fondo che pensavo di cambiare lavoro, scegliendo qualcosa di più freelance, più libero, più pratico, insomma la Maga Cecilia, o la Maga McGyver che vi aggiusta il futuro come suona?

3) Un enigmatico portachiavi, con una maschera stile V for Vendetta, perché forse è arrivato il momento di ... ?

Ecco, insomma, il 2014 se lo devo proprio interpretare secondo l'esito di questa bruttombola sarà decisamente un anno misterioso mistico menevadoadormirecheèmeglio.

O forse mi comprerò una casa e per le chiavi avrò già un portachiavi? Diventerò un asso a carte e vincerò un sacco di soldi con cui farmi un viaggio a vedere i baobab che compaiono nel libro?

O forse scriverò un libro su un giocatore greco che scopre la chiave della felicità?

O magari ... Zzzzzz ....

P.S. Il titolo non c'entra niente von quello che ho scritto, ma tutti sanno perché Sherlock non è morto e io ancora no!